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A veces




467
Por Carlos Hughes

carloshughes@grupojornada.com

Twitter: @carloshughestre


A veces creo que ya estoy muerto. Que deambulo, que trastabillo apenas, como una sombra sin rumbo. A veces creo que ya perdí todo y que poco queda por hacer, que la batalla no sirvió, que cometí todos los pecados y que nunca se van a remediar.

A veces creo que no todas las heridas sanan, que no todo se cura con el tiempo y que el juicio ya pasó y estoy demoledoramente condenado. A veces pierdo la fe, ese hilo que suele quedar hasta el final de los finales.

A veces creo que no existe el alma y a veces, también, me doy cuenta que sí, que está ahí, porque me duele abrumadoramente.

A veces sueño con tu boca de aliento a miel y tus pechos de almíbar, pero me despierto con la soledad de las sábanas prolijas de tu lado de la cama. A veces creo verte detrás de las tinieblas que me conspiran a diario, pero sé que ya no estás.

A veces creo que podría ser, pero no lo será.

A veces me duele el pecho, pero sé que no es el corazón, porque el corazón ya está acostumbrado a estas miserias.

A veces, incluso, te sueño despierto.

Y a veces, sólo a veces, escribo sobre estas cosas para sacármelas del cuerpo, revolearlas por los aires y volver a exhalar un poco de esa vida que fue. ¿Qué fue?

A veces sólo respiro.

A veces no.


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